Я здесь - не гость

 А когда-то всё было иначе.
 Мы искали спасенье в тени…
 По весне наезжали дачники…
 И тянулись, тян-у-у-лись дни…

 Поспевала черёмуха первой –
 этот праздничный вяжущий вкус!
 Мы оравой взбирались на дерево
 (как терпело оно наш груз?).

 Щебетали там... Скворушки искоса
 удивлялись на щебет мальцов;
 оценив вероятность риска,
 нам свистели нахально в лицо.

…Жизнь спустя, я вернулся к месту,
где случилось встать на крыло, –
бородатый и неизвестный, –
вязкой сладостью рот свело.

Там на ветках трещат «сороки»,
две девчушки и мальчуган,
губы в тёмно-лиловом соке,
полон ягод – почти – стакан.

До чего же на нас похожи...
В свежих ссадинах ног загар.
Быстрый взгляд на меня, прохожего,
и продолжен птичий базар.

Не узнали…
                Не эти дети,
это мы с высоты их лет,
чуть раздвинув черёмухи ветви,
свой рассматриваем портрет –

ищем в нас, возвратившихся, сходство…
Чёрств отрезанный хлеба ломоть.
Под коростою лет не просто
разглядеть душ безвинных плоть.

…Мне насыпали дети ягод,
спелых, вяжущих ягод горсть.
Сводит скулы – память ли?.. мякоть?..
– Я вернулся,.. я здесь - не гость.