И в сладкой сдобе месим мы закаты
Желтка, разбитого, как Солнце на снегу
Боимся люков, черенка лопаты,
Кикимору, русалку и Ягу
Мозолим разум, неразумно тело
Отвергнуто, скатилось за кровать
Найти трудней всего бывает дело,
Труднее истины завесу разорвать,
Что отделяет день от лунной ночи
Мир зыбок — говорил ещё Шекспир —
Писать стихи решительно нет мочи,
Но я пишу, рассматриваю мир,
Который только Я и ничего другое,
А, впрочем, аналитиков гундеж
Всё это. Я хотел бы стать ковбоем,
Но ты меня, Россия, не поймешь,
Все ждешь и патриарха, и царя, —
Сегодня Рождество — и Бога,
Мы месим снег, и плавится заря
В околоплодных водах Волга.
7 января 2015
© Copyright: Владимир Матинов, 2015
Свидетельство о публикации №115013003501
Свидетельство о публикации №115013003501
Рецензии