В этой сказке...

Я пишу тебе сказку, милый мой, обо всём – в ней дракон раз в неделю летает к Плутону в гости, в ней скелеты танцуют, и глухо скрипят их кости, в ней не каждый узнал, что такое – иметь свой дом, но зато в ней веселье является частым гостем.

В ней принцессы сбегают под носом у жениха, не забыв захватить из покоев свою гитару, и замужество это не нужно принцессам даром, коль лошадка наёмника в яблоках и лиха, а осенний денёк дышит летним и прелым жаром.

В этой сказке, дитя, всё немного идёт не так – злые силы с добром поменялись опять местами, и герой не поймёт – что же, всё же, они искали, почему получается всё наперекосяк, почему обо всём уже не рассказать устами?

Стражник пост свой кидает, оставив ружьё на месте, и уходит в закат, чтобы клад отыскать, и душу, осознав, что ему так будет намного лучше, и любому так лучше, и правильней, если честно, ну а кто возражает – зачем их, наивных, слушать?

Ведьма спорит с учёным, пока остывает чай, и в избушке её с покосившимися ставнями две свечи на столе как блуждающими огнями спор их, как будто путника, выручать продолжают бессонными ласковыми ночами.

В этой сказке предельно странный, малыш, сюжет – я её напишу, чтобы на ночь тебе читалось, чтобы вера и сказка в сердце ещё остались, чтобы понял ты то, что света и мрака нет – всё в котле этих строк и метафор давно смешалось.


Засыпай, засыпай, время сказки уже пришло – пусть приснится тебе, что слово равно мечу, что ты в чудо уходишь по солнечному лучу, побеждая в самом себе низость, тоску и зло.

Я берусь за перо, зажигая в ночи свечу.