Дом, как могильный холм-
возвышенностью над дорогой.
Дом с застарелым мхом
от сырости у порога.
Бревенчатый, прокопчённый
с лампадами у икон,
и смотрит на мир черными
глазницами окон.
Дом, словно в горле ком,
сиротливый, окраинный
дымом пропахший и табаком
у соседа краденным.
Свой ли, чужой? Брошенный
с чугунами щей,
с яблоками горошинами
наскоро и вотще.
Не проданный дом -не разменный,
убит тщетой.
Один на краю Вселенной,
с надышенной пустотой.
Очень красивое и очень грустное стихотворение, дорогая Ирина! И очень талантливо написанное. Я удивлена, что на такой чудесный стих до сих пор никто не откликнулся ни одним словом!.. Испытываю радость несказанную, когда на необъятных просторах стихиры вдруг нахожу стих Мастера. Это очень похоже на радость при промывании золотоносного песка, когда вдруг находишь в нём очередную драгоценную крупинку. Здесь, на сайте, к большому сожалению (впрочем, как и везде), намного больше пустоты, чем наполненности живыми человеческими чувствами... Спасибо Вам за стих и за красоту Вашей души!
Искренне благодарю вас, дорогая Валентина, за красоту и широту души вашей! Скупых душ на Стихире больше, наверное, конкуренция мешает открыться великому чувству сопереживать и откликаться душой на порывы чужой души. А вы - редчайший алмаз! Дай вам Бог, никогда не встречать людей равнодушных!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.