Тупея, ножницы лежали,
Перекроив мое житье.
А где-то в оркестровом зале
Играли музыку... Вранье...
Казалось, будто в нотном стане
Потерей каждый знак орал.
Ведь каждый час, известно, ранит,
Чтоб час последний - убивал.
Сочатся месяцы, льют годы
На темечко вчерашних кос,
А в оркестровом зале ноты
Всё врут и врут в тумане грёз.
И лишь когда смешной пацанчик
Притопнет ножкой под вранье,
То в музыку влетает зайчик
От солнышка.
Дитя моё!
янв. 2015
Памяти...
© Copyright: Наталья Метелица Драголова, 2015
Свидетельство о публикации №115012807739
Свидетельство о публикации №115012807739
Рецензии