Что ты знаешь о жизни,
опыт твой равен нулю,
выражаешь в стихах мысли,
позицию показываешь свою.
Кому надо твои строчки,
твои столбцы - уныние,
многие уже поставили точки,
погасли глаза твои синие.
Пишешь красиво про любовь,
а сам видел её на экране,
пишешь про пролитую кровь,
а сам сидишь на диване.
Пишешь про дружбы цену,
а сам предашь при возможности,
пишешь про человеческие проблемы,
а сам не понимаешь жизни сложности.
Пишешь про патриотизм,
а сам сложил руки,
пишешь про оптимизм,
а сам увяз во скуке.
Не понимаю я поэтов,
они не несут правду,
не дают тебе советы,
а ждут лишь награду.
Поэты - врут
© Copyright: Мистер Престиж, 2015
Свидетельство о публикации №115012807629
Свидетельство о публикации №115012807629
Рецензии