Что-то письма твои...

                «Свобода безумцев сводит с ума –
                И нету дороги из этого ада.
                Любимая дочь государства – тюрьма,
                А мы для него – ненавистные чада»
                                Александр Зимин



Что-то письма твои
До меня не доходят.
Иль почта –
                неужели бастует?
И все понеслось под откос?
За решеткой мороз
Дубаком оголтелым лютует.
Скоро утро, а мне
Уж в которую ночь не спалось.

Я на миг задремал –
Здесь «блаженным» легенд не слагают…
Полутраурный гул…
Вниз ступени – ступай, не смотри.
В полусонном бреду слышу –
                где-то
Зовут меня…  Знаю –
Это ждут меня там,
Где ночами не гаснут огни.

Я проснулся совсем.
Слишком позднее было начало.
Круговерть мыльных опер
Ответила мне, почему:
«Тварь ли ты, человек ли –
Лишен ты священного права
Самому выбирать:
Желтый дом, монастырь иль тюрьму.

Здесь в тюрьме как в тюрьме –
Несвобода свободой прельщает.
Но к чему суррогатную
Хиппи свобод ревновать?
Здесь, невольно трезвея,
Яснее, ясней понимаешь:
Только здесь свое право
Имеешь без страха сказать:
Не животные мы!
Без Отечества в мире
                не шлялись.
До резни доходило,
Безумных иллюзий… – 
                плевать! –
Что Распутин, что Путин;
За все мы уже рассчитались.
Нынче главное – почта
Должна перестать бастовать.