Ледяная сказка

   Жил-был на свете один человек. И звали его Художник. Но никто и никогда не видел в его маленькой квартире красок, кистей или холстов.
Даже карандаш, если он был нужен, находился всегда с трудом. Больше всего на свете этот человек любил Зиму, потому что Художником он был только Зимой.
   Как только выпадал первый снег и ударяли первые морозы, Художник приглашал к себе друзей. Они усаживались в маленькой кухне, зажигали старую желтую лампу и пили чай с сахаром и хлебом. Да часто больше ничего и не было в доме Художника и его жены.
А потом, когда дым от сигарет заполнял все углы и чай был выпит, Художник вставал и подходил к замерзшему окну. Гости замолкали и смотрели, как на тонком льду появлялись дивные, фантастические картины. Там были голубые ледяные звери, птицы, цветы...Птицы пели, звери разговаривали и смеялись, а цветы кивали всем своими лепестками. Гости улыбались и расходились,шепотом  обсуждая эти странные картины. А если вдруг случалась оттепель, а затем снова примораживало, все друзья, уже не сговариваясь, шли опять к Художнику. И на столе уже всех ждал чай.
   А ещё Художник любил ездить зимой в поездах и электричках. Впрочем ему приходилось делать это каждый день, ведь жил он за Городом.
Вечерами у людей были такие усталые и грустные лица, что он не выдерживал и начинал рисовать прямо на стеклах вагона. Нарисовав одну картину, он переходил к другому окну, к третьему, и рисовал, рисовал...
Времени как раз хватало на весь вагон и, когда он выходил на своей станции,все люди уже улыбались и разговаривали о Весне и солнце.
   Но каждую Весну сам Художник грустил. Лед на стеклах таял, птицы и звери исчезали, и друзья все реже собирались у старой лампы.
   И вот однажды, в яркий весенний день, когда на улице светило солнце и распускались почки, Художник увидел слезы на глазах своей самой красивой и доброй жены. Просто в доме было совсем нечего есть, кончился и хлеб, и сахар , и чай...
   Художник побежал в комнату, схватил стекло, пылившееся за шкафом, полил его водой и сунул в холодильник (ведь он был пустой). Как только вода замерзла.он нарисовал самую замечательную картину, из всех что есть на свете. Завернул стекло в бумагу, тряпку, положил в какую-то коробку и выбежал из дома вон. Он бежал так быстро, бежал и бежал, проклиная жаркое весеннее солнце, пока не оказался возле большого каменного дома. Он ненавидел этот дом с вывеской "Дом художника". Но на кухне сидела самая любимая жена с печальными глазами.. И он толкнул дверь.
Сидевшие за столом маститые бородатые художники задымили трубками и посмотрели на него молча и без интереса. Художник развернул коробку, тряпку, бумагу.. Нас столе лежало чистое мокрое стекло. Художники запыхали трубками с удвоенной силой и отвернулись.
Он вышел из Дома и дверь будто подтолкнула его сильным пинком. Стекло разлетелось на куски. Художнику показалось, что с осколков на него виновато посмотрели звери и птицы и цветы испуганно увяли.
   Он пришел в этот Дом снова через три дня. В руках у него была толстая папка. И в уже знакомой прокуренной комнате он открыл её.
С бумажных листов смотрели птицы, звери,цветы и звезды, но они молчали. Звери не смеялись, птицы не пели, а цветы были похожи на бронзовые изваяния. Художники запыхали трубками, переглянулись и заговорили: "интересно", "ново", "мифологическая тематика", "цвет", "колорит"...
   А через месяц у Художника была первая выставка. Он стоял у входа в замшевом пиджаке и с трубкой в зубах. Вокруг сновали журналисты, спешащие написать о "новом направлении в искусстве" и задающие бестактные вопросы. Друзья Художника обойдя выставку, уходили не сказав ни слова, а его жена стояла в углу в новом красивом платье, но глаза её были почему-то грустнее прежнего.
   ...Опять пришла Зима. Первый мороз посеребрил окна. Каждый вечер Художник кипятил чайник, выставлял на стол пирожные и конфеты. Но ни разу за ту зиму в дверь никто не позвонил. Весной жена Художника ушла.
А Художник стал знаменит. Все газеты и журналы писали о нем, по телевизору показывали его интервью, в Городе и за его пределами были открыты постоянные выставки. Сначала Художник тосковал, ходил из угла в угол, трогал желтую лампу, старый чайник смотрел фотографии. А потом привык. А привыкнув, отвык и совсем забыл обо всем.
   Шли дни. А может быть и годы. Менялись времена года, проходили одна за другой Зимы, а Художник работал, работал не замечая ничего. Теперь, когда он был знаменит, он больше не рисовал, а занимался своими выставками, наследием, писал мемуары.
   Но однажды он проснулся со странным, смутно знакомым ощущением. Что-то произошло, или должно было произойти. Что-то странное, что-то... Он понял. Сон. Ему приснился лев, желтый лев. Он что-то говорил и желтые птицы пели вокруг него.
"Желтые птицы, говорящие львы. Господи, какая чепуха! Да ещё эта жара",- не успев додумать эту фразу он вдруг понял, что больше всего на свете он хочет оказаться у воды, на пляже. Как ему хотелось! И...(он не делал такого лет...ну не знаю сколько), он просто встал, оделся, сел в машину и поехал.
А там...Пляж был абсолютно пуст. Засмеявшись от радости, Художник побежал к воде, сдирая на ходу с себя одежду. Но вдруг понял, что ему ни капли не жарко, а даже наоборот, зябко и неуютно на абсолютно пустом пляже.
В растерянности он опустился прямо на песок. Странно, перед глазами вдруг поплыли какие-то полузнакомые картины, лица, чай в железной кружке, желтая лампа, музыка... Какая-то знакомая музыка и будто где-то рядом. совсем близко где-то. Он опустил глаза. Желтый лев говорил что-то посмеиваясь, птицы пели перепрыгивая с одной золотой ветки на другую. И золотые цветы кивали ему ласково...
   А руки, его руки, продолжали рисовать, рисовать на песке. Сами.