***

         

В гостях у модницы, красавицы Весны,
Сняв шапки прочь со стриженых затылков,
Сидят на травке в тихом парке пацаны
И в три стакана делят горькую бутылку.

В глазах застыла скорбная вина,
Хотя они – ни в чем не виноваты,
Им радость встречи смыла с лиц война,
Они – от смерти уцелевшие солдаты...

Висит молчание – глухое, как туман,
Чтоб лишний раз не бередить на сердце раны,
Они прошли уже забвенье и обман,
Хоть молодые – но зовутся  «ветераны»...

Им слово рубящее ведомо – «приказ»,
Как свищут пули – знают не по книжкам,
Легло морщинами страданье возле глаз,
В которых ярость затаилась, словно мышка...

Известно многое им, этим пацанам,
Рисует часто память страшные картинки,
И в этот день, когда вокруг весна,
Они справляют по друзьям своим поминки...

И пьют за тех, кто не дошел, кто не дожил
До этой радостной и скорбной, тихой встречи,
Кто на чужбине дальней голову сложил,
По ком поныне зажигают где-то свечи...

За тех, по ком поныне у окна
Все плачет мать, шепча родное имя...
И даже модница, красавица Весна
На травку села, и притихла рядом с ними...