Отчего, глубоко, на перроне стоишь,
Обернувшись спиной на восток?
Прочитал ты, небось, непонятный листок,
И увидела летний Париж?
Непонятные мне километры дорог,
Вы готовы бежать сквозь года.
Иногда: старый холст. Иногда поезда,
Расскажи, пракозлёнок, что смог.
Непонятны слова, и игра между слов.
Я подкинуть хотел материал,
И играя словами, словами играл,
Не достигнут не мой идеал.
Тонкота тёмных чувств не подвластна уму,
Не подвластен ему целый свет,
Я вот только сейчас одного не пойму,
На кой чёрт я пишу этот бред?
Н. о Ч
© Copyright: Иосиф Кинжалов, 2015
Свидетельство о публикации №115012800330
Свидетельство о публикации №115012800330
Рецензии
