Писать стихи уже боюсь,
Мне говорят,что тороплюсь.
И в рифму редко попадаю,
От того и сам страдаю.
Стихи идут из глубины
И в этом нет моей вины.
Пока душа мне их диктует,
Рука сама слова рисует.
Известным мне уже не быть,
В ладье поэзии не плыть.
А для себя и так сойдёт,
Ведь время движется - не ждёт!
Простите,милые друзья,
Пред вами грешен в этом Я!
О чём мечталось,не сбылось,
Где было тонко,там рвалось.
***
О чём мечталось, не сбылось!
© Copyright: Юрий Хоршунов, 2015
Свидетельство о публикации №115012801483
Свидетельство о публикации №115012801483
Рецензии