Куда ты спрятался, мой стих?

Ну, как же скуден мой язык!
Нет точных слов и выражений;
и голос мой внутри поник,
не хочет он сражений.

Лежат пустые пашни –
тетрадки и листы;
они, как покрывало,
без букв безмолвны и белы.

Когда ж ты кинешь семя
на белые поля,
чтоб проросло здесь слово,
добром и правдою звеня.

Когда возьмёшь ты ручку
и вновь напишешь стих:
про землю, про природу
красиво что-то сочинишь.

Я жду сама такого Чуда,
чтоб снова мне писать,
чтоб строчками своими
большие чувства пробуждать.

Но Чудо убежало,
к другим пробралось в дом,
там ночью до рассвета
строчат, строчат пером.

Как счастлив тот, кто пишет,
кто сам не ищет слов,
а маленькие буквы
дают ему любовь.

Он пашет, пашет, пашет
заснувшие листы,
и скоро пашня скажет:
"Да, добрый урожай посеял ты!"

На завтра вся округа
читает и поёт
о Родине любимой,
о тех, кто жизнь даёт.

Вот и скажи мне, Чудо,
когда вернёшься вновь,
когда язык развяжешь
стихами про любовь.

Я буду ждать и верить,
что наберусь я слов,
чтобы стихом посеять
большие чувства вновь.