формула счастья

самогипноз, маски, розовое, степень о х у е н и я…
Что за бред?
Мой почерк…
точней одна из фрактур,
которую я иногда использую,
дабы ничего не забыть
упаковать в чемодан…
Жизнь как смерть.
Смерть как любовь.
Настоящая любовь
обязательно должна быть трагичной
недосягаемой…
или вообще каким-то извращением…
А может проще
обнимать плюшевого зайчика?
Как просто подменить жизнь
на существование…
скрипеть кроватью,
срать в золотые унитазы,
ходить в театр
и с глубокомысленной миной
подбирать новую пьесу
для сломанного пианино…
Звезда как поляна…
Осень как…
Как…
Как много можно позволить
ради эксперимента…
А вам интересно узнать,
как скоро
в ответ на «до свиданья»
Вам начнут отвечать «иди нах»?
Тогда найдите подопытного
и отдавайте ему всю свою зарплату.
но, главное,
не забывайте извиняться
за то,
что так мало.
и тогда узнаете.
Люди на блюде
делают сальто…
стаи сомнений
в крошечных лицах
и ноги,
танцующие тишину -
вот формула счастья!
Уж лучше стать жертвой
поиска высшего смысла,
заблудиться
постигнув истину собственного пути
и единства со Вселенной,
чем отказывать себе в праве
дарить любовь…
кому?
эмоционально атрофированным
и поверхностно рыскающим?
попрошу не зубоскалить на моей страничке!
да кто я вообще?
люди на блюде говорят, что я гуру,
тянут руки…
но тот, кто нуждается в гуру,
будет нуждаться в нём вечно.
остальные же
слишком взрослые,
для того,
чтобы меня понять.
им никогда не вырасти духом,
ибо ум их загнан
в ловушку
обусловленных идеалов…
взросление – результат их системы…
называясь кем-то,
мы ограничиваем себя
даже не ведая о том,
что единственный предел нашей прочности -
смерть...
Смерть как любовь.
Настоящая любовь
обязательно должна быть...
извините, кассета перемоталась.
буквы прыгают,
как обезглавленные ноты
на карте освобождения…
почти перестала их узнавать,
но продолжаю слать
криптограмму в будущее,
где каждое слово - преступление против истины…