***

Какой же поэт без вина,
Какой же пророк без голгофы.
Не чувствует крыльев спина,
Теряют гармонию строфы.
Философы бредят во сне
О днях своего идеала,
Невнятная тень на стене
В преддверии тронного зала.

Кто все эти люди и что
Они ожидают услышать.
Зачем этот голубь в окне,
Он мёртв или всё ещё дышит,
Откуда идёт этот свет,
Пронзающий стены и лица
Здесь старый иль новый завет,
А может быть мне это сниться.

Не спится, нет времени спать,
Не встать, не пойти, не сломаться.
Мучительно даты считать
Когда ты заложник пространства,
Шаблонов, обманок, мерил,
Изменчивых плоти и крови,
Всех, кто о любви говорил,
Но не был героем историй.

Как ирис в дрожащей руке,
Как Рим до падения нравов.
Стоим мы в бурлящей реке
И здесь больше левых, чем правых,
Глядящих на нас берегов
Воркующих птиц поднебесных,
И так от истока веков
Мы тлеем в храминах телесных.

Какой же пророк без вина,
Ну что за поэт без голгофы.
Безмолвствует плача стена,
Песком рассыпаются строфы.
Философы канули в пыль
На книжных заброшенных полках,
Куда кораблям моим плыть
Среди этих хрупких осколков...

18.04.2014 Москва