Разнотравье пахнет мёдом,
Я иду неспешным ходом
По нескошенной траве,
Веет ветер в голове.
Самолётик пролетает,
Может, в сторону Донецка,
От снарядов в брюхе тесно –
Смерть кого-то ожидает.
Вся природа цвета хаки,
Ярко-жёлтым – лишь пшеница,
Дозревает, колосится,
По пшенице едут танки.
Нас весной звала свобода,
Лето урожай приносит
Лишь смертей. А что же осень?
То известно только Богу.
2014 Июль
© Copyright: Елена Читакова, 2015
Свидетельство о публикации №115012706057
Свидетельство о публикации №115012706057
Рецензии