Конфликт души и тела

Мне нравятся брюнеточки всегда,
Ухоженные и в очёчках стильных,
Не любящие разговор дебильный,
А что-нибудь о Манне и Дега.

Я слушаю, а сам на пальцы рук
Смотрю - они с прекрасным маникюром.
Мне видится во всём вкус и культура.
И всё сильней в груди сердечный стук.

Потом идём мы танцевать под джаз.
Она в глаза мне смотрит прямо, дерзко.
А я, прильнув к щеке, шепчу ей, дескать,
Уж раз судьба в прекрасный вечер нас

Свела, то не поехать ли ко мне,
Послушать Дебюсси, отведать устриц
С вином старинным, вместе встретить утро.
На радость слышу:"Почему же нет?"

И вот уже мы мчимся на такси,
Я говорю водителю:"Скорее!"
А сам целую руки, губы, шею.
И нужен нам уже не Дебюсси,

А мягкая широкая кровать!
Обласканная мной, звездой морскою,
Лежит брюнетка,  ждёт... А я с тоскою
Опять не знаю, что мне предпринять.

Нет, я не импотент и я не гей.
Но мой "дружок", упрямая скотина,
Он любит не брюнеток, а блондинок,
С огромными размерами грудей.

Ни Манн ему не нужен, ни Дега,
И маникюр ему не интересен.
Ему нужны совсем другие песни...
Брюнетка одевается:"Пока.

Не надо провожать. Ну ты свинья!"
И щелкает замок дверной как выстрел.
Блондинка сколько стоят? Баксов триста?
Что ж, набираю нужный номер я...

И вот уже мудохаю её
Куда попало и во что возможно,
Но мне, увы, так грустно и так тошно,
Душа по той брюнетке слёзы льёт.