одинокий поэт

Так нелегко мне быть поэтом,
писать прекрасные стихи.
Хорошие стихи, не это!
Всё это – горечь шелухи.
Мотив души однообразный:
мечты о лете, о тебе.
Тоска прилипчива, заразна,
запала складкою на лбе.
И тикает в часах настенных,
я счёт веду её шагам.
Она подёргивала вены
и расползалась по углам.
С кривою бешеной ухмылкой
остатки мыслей соберу,
И накручу тоску на вилку,
преображая в мишуру.
Игра лингвистики – забава,
и можно долго так писать.
Она для образа оправа,
тяжеловесна, как печать.
И знанье уж заносит молот
над мыслящим... В моём носке
зияет лаз, в желудке голод,
мигрень  колотится в башке.

Ты в дом вошла, в меня ты веришь,
такая лёгкая, как свет.
Ты говоришь, что сердцем меришь,
в тебе вопросов сложных нет.
Ты улыбаешься поэту,
зовёшь талантливым творцом.
Не объективна, но я в этом!
Тебя обнял в желанье том:
тащу в постель, оставив мысли
и знанья странные свои.
И вилку брошу в механизмы,
пусть смоет образы мои!