Ну что тебе напишешь?
Вот разве о сомненьях,
О тех недоразуменьях,
Что выстудили кровь…
Всего ведь не расскажешь,
Но горькие ошибки,
Промашки, недописки
Измучили Любовь.
Мне легче бы поверить
В чужое безразличие,
В безликое двуличие,
Но только не в твоё.
Как жутко, что доверить
Мою святую нежность
И искреннюю верность
Тебе предрешено.
Неужто и не вздрогнешь
При виде изнурённой,
Тобою отлучённой
Истерзанной Любви?
И никогда не вспомнишь,
Что сам её же обнял
И как ребёнка поднял
Ты на руки свои?
Так знай же, в самом деле!
Любовь, что ты взлелеял,
Когда лишь сердцу верил,
И уронил сейчас,
Разлук уже не меряет,
А в гордом уединении
В немом оцепенении
Живёт последний час.
Смерть
© Copyright: Тома Сказова, 2015
Свидетельство о публикации №115012712024
Свидетельство о публикации №115012712024
Рецензии