По Перми метет метель...
Я в смятенье средь метели:
вспоминаю о постели,
как Берроуз о "Вильгельм Телль".
Я не помню, что случилось
между нами и бухлом:
разбираться как-то влом,
правда или все приснилось.
Просто так себя забветь
и в забвении остаться,
громко саморазрушаться,
может лишь один поэт.
Я вчера с ним пил шутя,
а теперь лежу, как в коме,
позабытый в чьем-то доме,
в том, где комнат нет, хотя,
если тело жутко ломит,
значит все ещё живой -
и насрать, что не впервой
обо мне никто не помнит.
Память вышоркает стиль,
время выстелит дорожку -
я займу до завтра трёшку
и опять пойду в утиль.
Как Гарун, через Компрос
сквозь метель лечу за пивом,
полагаясь на авось,
что, как минимум, наивно.
Свидетельство о публикации №115012710422