Дневник диспетчера

"...Когда мы умерли - я знала об этом: мир стал каким-то нереальным, реальность перестала длиться. Мы, вчетвером с девушками, тряслись и тряслись на замороженных белых намёрзших холмиках, разглядывая похожие неровные горы под ночным небом в боковые стёкла. Всё так же хотелось в туалет и голова оставалась грязной, и я знала, что уже не напишу какую-нибудь книгу, не зайду домой, не встречу других людей. Наша белая 7-ка всё поворачивала и поворачивала, мы ехали и ехали, а вёз нас тот же печальный таксисит, азербайджанец, пенсионер, у которого постепенно отнимали работу и периодически ломалась "музыка". Дядька всё время дремал, не зная о чём подумать и чем себя занять ночью, которой не поступают заказы, и как потом заплатить за внука в университете, и как отправить глубоко наивную и достаточно престарелую мать в санаторий, и... И вот он пролетел на красный, проскочил поворот, на нас из темноты выпрыгнули две яркие лампочки - и теперь четыре девушки, у которых в жизни из "общего" оказалась только одна общая ночная смена... да-да, так едем и едем. Ни о чём, собственно, не горюя до слёз и ни на кого не обижаясь,... и всё-таки этот печальный старик забрал нас в свою рушающуюся на глазах "действительность". Четырёх девушек. За компанию. "