Твой голос невнятен, мой голос глух –
Бормочем бредни не в тон, не в лад.
Бутон пиона росой набух –
Венозной, чёрной, как шоколад.
Услышишь каплю – и замолчишь.
И об Элладе проскочит мышьль.
А знаешь, как виноград звучит,
Когда он вином в декалитр влит?..
Наивно думать, что нас поймут,
Но даже если прозреют, то –
Неверен репер, сбит а-зимут,
И много чёрствых вокруг цветов.
Мы, в общем, тоже плоды земли,
Затравлены ересью городской,
Настолько крепко в асфальт вросли,
Что переврали свой гороскоп.
Впади же в кому, - ни в то, ни в сё,
И задыхаясь, поведай мне,
Что только теперь (от чего?) спасён, -
Со своей ойкуменой наедине.
21.05.08; 15-17.01.09
Бормотание
© Copyright: Александр Товберг, 2015
Свидетельство о публикации №115012610711
Свидетельство о публикации №115012610711
Рецензии