Дорогие поэты

Дорогие поэты, вы поймите, стихи,
Ну не ребусы это, иль пароль для глухих.
Дорогие поэты, есть поэзия - жизнь,
От нее нужно что-то получать и другим.
Это слово со властью, что вливается в кровь,
Это слезы участья, это вера-любовь.
И природа ,как книга - потаенных страниц,
Другу тайну открыла - словом выразить их.
А в жеманном обличьи, в бормотании слов,
Не хватает чего-то для рожденья стихов.
Не хватает и мне, безусловно, но так
Пробирает до дрожи: Гумилев, Пастернак,
Бьется где-то в предсердьи, закипает в крови,
Мандельштамовский образ, Пушкин, Фет о любви...
Никогда не писавших, что бессмысленна жизнь,
Всю ее разобравших, расписавших в стихи,
Все проникнуто жизнью, хоть какой не была,
В обретении смыслов, даже и зла.
Заболоцкий, Твардовский: стих - движение вперед,
Мысль заточена в образ, или наоборот.
Пусть погибли, но живы, как эпохи певцы,
Ее жертвы и слава, ее весть и творцы...