В моих краях светить устало солнце,
Мои поля поела саранча,
Хожу повсюду с шейным колокольцем,
Кого ищу? Священника? Врача?
Священники - мздоимцы в этих землях,
Им, что ни день, копейку хоть, но дай,
Златой телец - их бог и он не внемлет
Мольбам бесплатно, хоть ты и рыдай.
Врачи в тех землях режут по живому,
Твои страданья им как сладкий мёд.
От их забот получишь только кому
И инвалидность. Если повезёт...
Я - прокажённый, врач мне не поможет,
Священник тоже вряд ли для меня,
Но есть Господь, Он все на свете может,
И Он спешит ко мне в начале дня.
А я - гордец, но трус - лицо закрывши
Спешу уйти от доброй, от руки,
От тишины в тени небесной крыши
И подыхаю тихо от тоски.
Открой глаза, о, тварь! Твоя проказа
Лишь от гордыни. Очи возведи
К Тому, Кто не предал тебя ни разу,
Тому, кто скажет "Встань же и иди."
проказа
© Copyright: Динислам Алтынгузин, 2015
Свидетельство о публикации №115012507904
Свидетельство о публикации №115012507904
Рецензии