Поэту моей эпохи

Поэт ушёл, его не признавали,
Смерть разрубила узел пополам.
И вот уже поэт на пьедестале,
И сборник песен ходит по рукам.

А над могилой памятник вознёсся,
Из бронзы смотрит нам в глаза поэт.
Его душа никак не понимает,
Что на дворе уж двадцать первый век.

Век скоростей и колоссальных сдвигов,
Гудит планета "быть или не быть?"
На сцене хриплый голос вопрошает,
А в неба храм душа давно летит.

И голос рвётся, разрывая нервы,
Он Гамлет, он Хлопуша, он герой.
И сцена вся, в экстазе замирая,
Живёт мгновеньем страсти неземной.

Поэт ушёл, он пел о самом главном,
О том, что близко каждому в душе.
Вся жизнь его была подобна песне,
И вся душа его жила в борьбе.

И очень часто счастья не хватало,
Поток невзгод порой давил к земле.
Но он всегда старался подниматься
И петь для всех, и в счастье, и в беде.

Порой ему усилий не хватало,
Рвалась струна гитарная тогда.
И посылал он к чёрту всё на свете
И правде не хотел смотреть в глаза.

Поэт ушёл, и многому не сбыться,
За сорок лет он прожил целый век.
Стоит теперь он, в бронзе весь отлитый,
И миру он с тоской глядит во след.