На мостовой...

            
Жизненный цикл подошёл к полураспаду,
В календаре наметив чёткие границы,
Напротив красной, после чёрной, даты,
Неодолимый вытвердив рубеж.
Когда, в сомненьях, прекратив свою засаду,
И организм, сподвигнув на мятеж,
Убийством преднамеренных иллюзий,
Закончил бой посуды, под крушение надежд
На чудо, отвращеньем к звёздопаду,
Того добившись только, чтоб на пузе,
Лежать, огрызки дней лелея за спиной,
На, всё ещё булыжной, мостовой,
Не выпуская мародёров на эстраду.
 
Жизненный опыт прояснил, закрыв кавычки,
Сквозь новогодне новостную мишуру,
Всю, преждевременно воспетую,  муру -
Отрыжку центробежной силы с детской карусели,
Заткнув в приобретённый навык чтить падеж,
Укутывая  белой простынью метели
Гробы сугробов,  эту чёрную дыру, на белом теле,
Что продолжает отбирать привычки,
Досрочной оттепелью, проедая плешь,
Не оставляя бонусов, кроме морщин, в награду,               
Подобно, аккуратно сложенному, мату,
За книжной полкой. Что пустой карман? 
Лишь потерявшийся замок к его отмычке.
 
Жизненный тонус проявил склонность к коллапсу,
На, всё ещё булыжной, мостовой...