Поэты умирают на чужбине.
Или на Родине их убивают.
Или они так рано умирают,
что, кажется, что их убили.
Поэты умирают, и стихи их
тотчас зовут к себе: листаешь томик,
читаешь, но стихи уже другие,
совсем другие, да – другие, кроме
тех самых слов, всё тех же рифм, созвучий…
Всё, вроде, тоже, и уже иное
создание. Стихи уже не случай,
а нечто, свыше данное судьбою!
Стихи-атланты держат жизни бремя
внутри себя. Стихи – мираж покоя.
Плитой надгробною они легли на время –
ушедшее, проклятое, святое…
Стихи – холмы, пригорки, башни, горы…
Но здесь, спускаясь вниз, идёшь к вершине!
И с тех вершин ты видишь Землю, море
и всё, что мы над ними совершили…
Стоят слова, как плиты в пьедестале:
навеки! Их ничто не потревожит.
И их уже нельзя ни переставить,
ни зачеркнуть, тем более – продолжить.
28 января 1996 г.
На смерть Иосифа Бродского
© Copyright: Александр Слащёв, 2015
Свидетельство о публикации №115012504541
Свидетельство о публикации №115012504541
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.