Новость о завявших гвоздиках

Есть новость, такие не принято сообщать,
После них закупают одежду черного цвета,
Собираясь вместе потом на кладбище где-то,
Пытаясь кого-то за все на свете прощать.
Ее больше нет, она умерла под утро,
Промучавшись несколько самых ужасных суток,
Вздохнув наконец в свой самый последний раз -
На этой ноте начнется ее рассказ.

Жила она в шумном городе, полном машин,
В таких городах человек навсегда один,
Там больше одним человеком, а может - меньше,
Никто не заметит, ведь люди - почти что вещи.
Она не из тех, о ком говорили всюду,
Такие известными вряд ли когда-то будут,
Такие живут, а потом, наконец, ломаются,
И с этого их истории начинаются.
На кладбище их так быстро вянут гвоздики,
Ведь их забывают, едва остынет могила,
Хотя при жизни, казалось бы, так любили,
А потом погубили, не слыша чужие крики.
Такие живут, запивая таблетки крепким,
Чтоб только не встать с петлей да на табуретку,
Чтоб только уснуть ненадолго, чтоб не болело,
В этом, пожалуй, и было главное дело.

Итак, она умерла, это все известие,
Она не была необычной и интересной,
Она пыталась выжить, как все другие,
А теперь гвоздики завявшие на могиле.