Прощай

Прощай, мой друг, тебе не станет лучше,
И сердце тише биться не будет в груди.
Стужа, за окном вьётся снег, я простужен.
"Уйди.

Умоляю, уйди", — ты просил меня тщетно, и снова
Я дарил тебе томной, задумчивый взгляд.
Не ново, для нас уже это знакомо.
"Я рад! —

Ты твердил мне без передышки. —
Если ты как обычно уйдёшь лет на сто!
Только книжки, возьми эти старые книжки.
Но…

Никогда не пиши, и вернись ко мне никогда,
Позабыв поздравления, встречи, письма, приветы.
«Да», ты сказать-то ведь должен лишь «да»!
Нету!

Нету сил моих больше держать тебя рядом, прости…"
Как же всё это глупо: как встретились, так и простимся.
Одни. «Ниоткуда с любовью… С одного из пяти…»,
Читая ложимся.

Помню. Ну а ты, видно, всё уже позабыл. Как легко…
Но какой в этом всё-таки скрытый, прозрачный подсмысл?
Потому что до, да и после тебя не было ни одного
Именно, что называется, смысла…

Развернувшись, спокойной походкой ушёл, не узнав.
Так как ты и просила меня — притвориться.
Не сказав «ничего», и вообще ничего не сказав,
Точно зная: когда-нибудь всё повторится.