Остывшими капали меж ее рук на пол
Обгоревшими взлетали вверх хлопьями
Не знаю, есть ли ты у меня, мысли -вата
Вращаются кусками рваными - лохмотьями
Бросали слова, на ветер, буквы-камни,
Для иных, точно дерево, палки
Я, Ты на скале, на вершине, грани, гравий
Бывали крепче гранита, еще той закалки
Оставались наедине с своими страхами
Ночь не так страшна, как этого хочется
Падали, рыли землю руками, плакали
Но, берегли свое одиночество
Подхватит голос воздухом свежем, листья
Мы скоро все облаками станем
И все равно белую бумагу, смысл.
Испортят черными, кривыми словами
***
© Copyright: Аркадий Прохоров, 2015
Свидетельство о публикации №115012406030
Свидетельство о публикации №115012406030
Рецензии