Руками-ветрами задвину тучи-шторы,
Луны ночник висит и не колышется,
И стол накрыт – пол-литра, помидоры,
Но чтоб я сдох, опять, опять не пишется!
Да к черту Паркер, вот перо гусиное,
Одно и то же в этом гелевом бреду,
Сменю чернила красные на синие,
Быть может, так я рифму новую найду?
Не получается, хотя пол-литра выпита.
Страница в пятнах крови… Нет, томатный сок.
Прикуриваю Мальборо от Крикета,
Табачный дым пущу себе в висок.
Век двадцать первый, новая культура –
Сел за компьютер, вместе с ним дрожу,
Затер до дыр букварь клавиатуры
И нужных букв уже не нахожу.
А в пальцев кончиках сидят слова-предатели,
Не лезут, сволочи, через души порог.
И лоб в крови… Где ж я его расквасил так?
Проклятье! Это снова был томатный сок…
Сменяю шторы туч на занавески,
В окне зияет амбразурой пустота,
Бледнеют звезд усталых арабески,
Светает… Я опять у чистого листа…
Муки творчества
© Copyright: Константин Кан, 2015
Свидетельство о публикации №115012411470
Свидетельство о публикации №115012411470
Рецензии