Ведь на нас остаются следы других,
Тех, с которыми пили вино по крышам,
Тех, кто тем же, чем мы, дышит,
Говорит точно так же, о нас самих.
Говорит, этот твой распроклятый стих,
Расплавляет все вековые льдинки.
Когда были на крышах и было дико,
Верить, что ничего кроме нас. Самих.
Ничего не осталось.
Никчёмны ночи.
Ничего не поют колокольни за поворотом.
Что же дальше? Моя и твоя осень.
Что же больше? За пятницей будет суббота.
Я раздену тебя до одной лишь кожи,
Я продам тебя тысячу раз за лето,
Не кричи. Ты ничего не можешь.
Потому лишь, что песня ещё не запета.
Ведь на нас остаются следы других.
Тех, с которыми здесь же,
На этих кухнях,
В эту осень,
Этот проклятый стих,
Что, бог даст, простится, но не вернётся.
Что же больше? Моя и твоя осень.
Что же дальше? За пятницей утро субботы.
Я раздену тебя и найду твоё сердце в восемь.
В полдевятого мы проснёмся.
***
© Copyright: Зоя Воробьёва, 2015
Свидетельство о публикации №115012305160
Свидетельство о публикации №115012305160
Рецензии