Иконописец

     ИКОНОПИСЕЦ

И были радость и надежда,
Что Бог явился в этот мир...
Сияли золотом одежды
И ангелы скликали пир.

Купались души в этом свете,
Звучали музыкой сердца,
Они вели себя, как дети,
Любовь познавшие Творца.

Как передать всё это словом –
Язык наш беден и убог,
А мы в упорстве бестолковом
Бредём, не ведая дорог.

Но где-то в полутёмной келье
Монах, забывший естество,
Всё краски смешивал, как зелье,
Верша святое волшебство.

Он про себя творил молитву,
О Божьей милости просил,
Чтоб поутру в незримой битве
Ему земных хватило сил.

А сил понадобится много,
Ведь храм расписывать – не мёд.
С икон святые смотрят строго –
Им каждый век, как будто год.

Они уже не постареют,
Их долго не коснётся тлен.
Тем, кто молитвой душу греет,
Не страшен ветер перемен.

Монах постился сорок дней,
Он краски подбирал толково.
И добирался до корней,
Не говоря порой ни слова.

Ему молчанье – благодать,
Молитва тихая – услада.
В земных пределах не видать
Красу Божественного сада.

Всё будет так, как замышлялось,
Всё будет выполнено в срок.
Пройдут тревоги и усталость,
Прошелестев, как ветерок.