На линии прибоя

Пахнет морем девочка моя.
На пустынном пляже «Ланжерона»
я стою у мачты фонаря
и смотрю на радости Тритона.

Он бросает ракушки в волну,
он резвится, рассыпая брызги.
В девочке, как в море я тону.
Как сказать ей это по-английски?

Берегом бегут её следы,
дышит мол вчерашним перегаром,
а на горизонте... чёрный дым,
лайнера гаванская сигара.

Я читаю девочке стихи.
Что ей вся моя литература?
В шелесте словесной шелухи
зёрнами пророчества Авгура.

Гонит волны к берегу Тритон,
бьёт хвостом, играя, в бубен Солнца.
Он, видавший виды и персон,
над моим всезнанием смеётся.

Посейдон, - не ласковый старик,
спит на пляже возле «Ланжерона»
бросив якорь, словно ржавый клык,
смыв улитку с серого бетона.

Брызгами осыпавший скалу,
утро зацепивши за баркасы,
сын его - Тритон кричит: «Тону!»,
и смеётся, глядя на террасы.

Что ж, его отец штормами лют?
Ветреным бывает он и грубым!
... и всё меньше у меня минут,
целовать в рассветы твои губы.

Ты дрожишь, укрытая плащом.
Я, тебя короновавший в вечность,
не жалею больше ни о чём,
Фаэтона слушая бубенчик.