Ноябрь

Ноябрь - странный месяц осени.
Уж нет в глухой таёжной просеке
внезапных встреч с хозяином тайги.
Уткнувшись в лапы бурой мордой,
на земляной постели твёрдой
он в предвкушении пурги
на мшистом одеяле спит.
А над берлогою летит
последний клин из белых птиц.
Их крик прощальный, долгий-долгий,
печальным эхом тает звонким
на фоне посвиста синиц.
А те, как жёлтые комочки,
на клюквенных мелькают кочках.
И вдруг взлетают дружной стаей
и, серой тучкой становясь,
в прозрачном воздухе резвясь,
с земли листву приподнимают.
Сокрыта скорбная печаль
в опавших листьях. Их не жаль.
Для них закончились сомненья.
Начавши жить - уж трепетали,
росли и в страхе ожидали
отрыв и лёгкое паденье.
В безмолвном крике умиранья,
как перед тягостным закланьем,
к свинцовым тучам обращаясь,
тяжёлые роняют слёзы
с ветвей, как с голых рук, берёзы.
И, с падшею листвой прощаясь,
дают себе зарок навечно -
в красивом полосато-млечном
костюме жизненной надежды,
в зелёном буйстве возродиться,
с весной природе вновь явиться
в прекрасном бархате одежды.