я не хочу писать стихи -
они оскомину наели.
я их коверкаю и брею,
запихивая в белый стих:
чтоб отпустили, изуверы
немного воздуха глотнуть,
немного радости увидеть,
а после можно умереть...
(самой себя никак не пнуть).
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.