Душа мается, кается, грешная.
В ней теперь ни боли, ни радости,
Пустая,как будто не здешняя,
В другой бы ей век отправиться.
Мне не надо "муки жалящей".
И не хочется счастья длинного.
Сердце мечется. Притворяюсь плачущей,
По другому, чужому, старинному.
За писателем вдаль уводящая,
Грустная мысль, но верная,
Что любовь, хоть и всепрощающая,
Почему-то всегда скверная.
Мне не грустно, не весело - плохо,
Где то что то разбилось - вдребезги,
В голове и в душе - грохот,
Больно бьюсь, как будто об рельсы я,
Мне радостный звон слышится,
Как будто сейчас все исправится,
Но книга снова не пишется,
А жизнь не повторяется.
***
© Copyright: Фрой Фрулин, 2015
Свидетельство о публикации №115012310125
Свидетельство о публикации №115012310125
Рецензии