Бокал капучино

Кафе (где-то в центре Парижа)
лоснится изысканной старостью.
Гроза барабанит по крыше
со странной неискренней яростью.

Уютно пристроила ножки
под столиком милая женщина.
Лицо - хоть сейчас на обложку,
и это еще преуменьшено.

Стоит аромат капучино
и свежих простых круассанов там.
Подходит солидный мужчина
спросить по-французски "не занято?"

          Бокал капучино,
             рядом замечены
          завидный мужчина,
          шикарная женщина.

Зачем он присел - он не знает.
Она - почему-то позволила.
Ведь знает, о ней так скучает
любимая, нежная, голая

в квартирке с окошком на Сену.
А он.. как забыл о единственном,
о встрече у замка в Венсене,
таком романтично-таинственном?

          В бокал капучино
             что-то подмешано?
          Замужний мужчина...
          Женатая женщина...

Как гром среди ясного неба,
как радуга... тихо о радуге!
Желание к этике слепо
в потоке пате'тичной патоки!

Она удивленно ласкает
могучую грудь двухпудовую,
он в страстных движеньях взмокает
теперь визави со любовию.

          Бокал капучино
             резала трещина.
          Замужний мужчина...
          Женатая женщина...

Квартирка с окошком на Сену
покинута нежной и голой.
А в баре у замка в Венсене
единственный лишку позволил.

Влекомы осознанной местью,
они повстречались в Версале...
Да где это странное место,
где кофе приносят в бокале?