Сон с Пушкиным

Тур Беловежский! Ты ли это, бля!
Мне Пушкин крикнул, вдарив по хребтине.
Давай с тобой возьмём на три рубля,
Нажрёмся, как положено скотине!

Подошву выдернув из щели в мостовой,
(Нога застряла вследствие удара),
Я обернулся и сказал: -Я в доску твой,
Я понимаю запах перегара.

Мы, приобнявшись, весело пошли,
Глазами шаря в поисках таверны,
Потом дешёвкой горло обожгли,
И это всё заели пищей скверной.

Стихи писали, скатерть растянув.
Экспромтом,  наперегонки
Друг другу насаждали истину,
Не контролируя движения руки.

А заполночь, когда всё закрывалось,
Мы вспоминали молодость свою,
Ведь в памяти всё лучшее осталось,
А остальное – ни в дугу и ни в тую.

Под утро Пушкин мне шепнул на ухо:
Не парься, будешь классиком потом,
Когда покатит удивительная пруха
И в гроб тебе положат сотый том.

Я вздрогнул и проснулся, холодея,
И одеяло сверху натянул.
Нет в родословной предка иудея
Иль, например, Абу Абдул Об Стул.

Иначе бы не мучали кошмары
О прошлом, школой вбитым в черепа.
Сейчас бы ел оливки и омары.
А так – простая, бля, в натуре, шантрапа!

И, ноги вытянув, глаза собравши в кучу,
Я понял сокровенный смысл сна.
Себя я воздержанием замучал
И не заметил, что пришла весна…