Порох на празднике

И где моё лицо?
Я вроде бы не пил
Палящей жидкости до дна,
А выстрела кольцо
Заставило страдать и мать, отца,
Троих детей, так света не видавших,
Моих гостей,
Столь явно перебравших
Волнительных идей
За праздничным столом
И пятен крови на отглаженных рубахах.
Я чувствую себя таким ослом -
Заставил тех людей
Видать меня на плахе,
Вдыхать вкус пороха и смерти хоровода
В семнадцать тридцать пять
Седьмого января две тысячи
Остановившегося года.

Хлопок и крики, визг девчат -
Всё так скучно, не смешно -
Душа в салате, мозг - в окно;
Мне грустно, хоть и всё равно.

Почтили б память, не орали сильно,
Меня вернуть уже нельзя,
Солёностью слёз водопада обильного,
И помогли найти глаза;
Без них мне не найти пути
Стремглав в ликующую бурю..
Их мрак был цвета бирюза,
Увидевший последней пулю,
Что помогла родиться вновь
Не там, боюсь, где мне хотелось -
В салате чувствую морковь
И мозга малую опрелость.