Осень. Стим Вотсан

Подкралась незаметно. Толкнула в спину. Плюнула в лицо холодным дождем и пытается сжечь мои и без того серые сны напалмом из красно-желтых листьев, которые еще вчера были зелеными, а уже завтра будут падать с деревьев и кричать. Кричать не от того что им страшно разбиться о мокрую, осеннюю землю, а от того что приближается зима и их засыпит до весны белым пеплом холодного огня. Было бы не так больно, если бы осень приходила одна, но нет, тащит вечно свою глупую подругу, Меланхолию. И кто ей только дал такое имя? Такое же странное как и она. Когда она входит в мой маленький мир то становится совершенно непонятно чего хочется больше: пить, любить или закрыться в комнате с кружкой горючего кофе, завернуться в плед и слушать стук сердец из- за стены. Всегда можно было выбрать то что тебе по душе, но только не в этой , двадцать первой осени. Тут приходиться смириться со всеми трудностями и покорно ждать развратницы весны, которая придёт, нежно обнимет, ласково поцелует и тихо прошепчет " Поехали домой". Ну а пока только полусонная муха очумело бьется в стекло в мире где все искусственное. Вместо варёного кофе, растворимый. Вместо сахара, заменитель для диабетиков. Вместо сигарет, конфеты со вкусом барбариса. Вместо секса... на этом месте лучше вообще промолчать. Ведь если продолжать кричать как желтые листья, то будешь похож на муху что безрезультатно бьется в стекло.