Доченька

Могильный холмик мама нежно гладит - 
Вот и коснулась своего дитя.
Она уже давно совсем не плачет…
«Пусть будет пухом, доченька, земля».
Слова простые опаляют сердце.
А по округе льётся птичья трель.
Вопрос «За что?» застыл как бы у дверцы
На «до» и «после» разделивший день.
Вот взмах руки. И осеняет воздух
Крестным знаменьем мамина рука.
«Как быстро мир душой твоей был познан…
Дай Бог, во благо, доченька моя».
Слова молитвы тают на ресницах.
Им вторит где-то колокольный звон.
«Мне за тебя осталось лишь молиться,
И за поклоном класть земной поклон.
Осталось мне на всё про всё, родная,
Одна любовь…и память о тебе.
Нет, не судьба была к нам, дочка, злая,
А просто путь твой краток на земле.
Бог милосерден. Но порой бывает
Так больно (веришь?), мне осознавать,
Что вдруг вот здесь и замирает:
Тебя, как прежде, не могу обнять…»
И, разрывая стон чуть слышный в клочья,
Уносит ветер мамин голос вдаль.
«Да как смогу всё это превозмочь я!?
Как в своём сердце заглушить печаль?!»
И тишина… Ни пенья птиц, ни ветра.
На землю тихо к ней спустился дождь.
«Какого, мама, ждёшь ты здесь ответа?
Тех, кто ушёл, обратно не вернёшь.
На небесах, - шепнул он маме тихо,
- Все в Боге живы, как и дочь твоя».
Раздался гром, и вновь вокруг всё стихло.
«А на земле – в Любви твоей жива!»