Продрогших крон дымок...
И белых мух круженье
Прозрачны, как намёк
На проблеск вдохновенья,
На сокровенный взгляд,
Поэтами воспетый...
Они ль не исцелят
Хотя б от грусти этой?
Они ли не спасут,
Когда так жаждем их мы,
А облака несут
Порхающие рифмы?..
Свидетельство о публикации №115012107888