Прости за слёзы на ресницах,
На перечитанных страницах,
Где в каждой строчке голос твой
Не громкий, но такой живой.
За то, что словом в неба двери,
В реальность собственной потери
Не веря, всё стучусь: "Вернись",
Когда друзья твердят: "Смирись"...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.