За окном метель терзает
Городскую суету.
Сигаретный дым витает.
Мысли… будто в пустоту.
Грусть подруга для поэта.
С ней рождаются стихи.
Но кому? Зачем всё это –
Крик беснующей строки?
Мир дичает, души в клетках.
От сердец ушла мольба.
На подброшенных монетках
Даже совесть и судьба.
Пусть поэт, как раб безвольный –
Слава, Богу, есть душа.
Пусть и нищий, и бездольный!
Лишь бы вера не ушла.
Так
© Copyright: Владимир Холод, 2015
Свидетельство о публикации №115012107210
Свидетельство о публикации №115012107210
Рецензии