Я шла подбородок задрав,
Лелея свой праздничный нрав,
Кликуху, какой-то там дивы,
В мечтах о другой перспективе.
А в доме моём всё верх дном.
А вишни цветут за окном.
Художник писал с меня фею,
Портрет тот потерян,жалею,
Жалею себя и художника,
Макавшего кисть осторожненько...
Он был неугоден властям,
Всем слаженным властным частям.
В нём не было черт бунтаря,
Коньяк был под цвет янтаря.
Потом стало пусто окно,
Корабль опустился на дно.
Крошу на могиле синичке,
По старой бесслёзной привычке.
21.01.15.
Художник
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2015
Свидетельство о публикации №115012103385
Свидетельство о публикации №115012103385
Рецензии