Дождь пролился. Улицы запружены.
Черный галеон плывет по Каме.
У меня сегодня обнаружили
опухоль, кишащую стихами.
Написали что-то в заключении,
говорили тихо на латыни.
"Ты не бойся, ты не исключение
и не... Ты не... Ты не... И ни... И ни..."
А потом спросили полушепотом:
"Помнишь, был поэт один, такой-то?"
"Помню, что болел он. Ну и что потом?"
"Ничего. Не встал с больничной койки.
Все нормально шло. Простая операция.
Пульс был в норме. Он пришел в сознанье.
И никто уже не волновался, но
вдруг пошли стихи его гортанью.
Мы пытались, как могли, но не было
средства остановки этой жути...
Понимаешь? Как бы ты не требовал –
знай, что мы лечить тебя не будем".
Дождь пролился. Улицы запружены.
Словоточит опухоль стихами.
Необъятный, но обезоруженный
черный галеон плывет по Каме.
Дождь пролился. Улицы запружены...
© Copyright: Андрей Лапицкий, 2015
Свидетельство о публикации №115012110417
Свидетельство о публикации №115012110417
Рецензии