Они все были наши гости…
Вахтангов, Брежнев, Грин, Толстой…
Им люди тоже мыли кости,
Пытались выдавить в них гной…
Пытались словом или делом
К себе их каждого прижать,
Хотя бы тень
Эскизом, мелом
И нас всем этим заражать.
Они сидели с нами рядом
И в каждом – слепок сна и сил
И знак того, что было ядом,
Того, что я у них спросил…
Они все были наши гости
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2015
Свидетельство о публикации №115012008498
Свидетельство о публикации №115012008498
Рецензии