Мой мальчик спит и чудится ему волна
и берега, с высокими холмами,
и странные заманчивые дали,
и та, кто вшита в сердце на века.
И он там с ней и в голове фокстрот
(вся музыка та сшита из цветов)
любовь его сквозь тернии на пролет,
несется к ней из незапамятных времен.
Мой мальчик спит и радуется сну
и улыбается, как будто наяву
он думает, что согревает ее руку
и сам, наверное, чуть верит и тому.
А я смотрю на спящего его
как будто-то бы жена или невеста
с великой нежностью и прочего всего,
что лишь к нему испытывает сердце.
Я памятник, я глыба изо льда,
а он один такой смеющийся и важный,
единственный, меня вдруг пробуждавший,
одним лишь видом меня делает слабей.
И небеса ему дают все впрок,
и сам Господь протягивает руку,
он за него при всех его проступках,
а мне твердит «Нет, детка, не твое».
Не твое
© Copyright: Катерина Францева, 2015
Свидетельство о публикации №115012005213
Свидетельство о публикации №115012005213
Рецензии