"Не звонил никто пока?", –
нервно бегает рука
по холодным циферблатам
пожилого городка.
Или нету силы воли?
В глубине рифейских вод
на березовом атолле,
где построили завод,
где потом его закрыли,
ни спросив ни у кого,
ты живешь в дорожной пыли,
варишь кашу, клеишь крылья,
чтоб добраться до Сивильи,
до лазурных берегов.
Чтобы пить коктейли в "Grotto",
и, не сдерживая слов
сквозь веселую икоту,
забывая про работу,
слушать песни у костров.
Клеишь крылья, но во сне
тень спускается из чащи –
и уходит твой товарищ,
сердце бьется чаще, чаще,
и как хвоя на сосне
подрастают сын и дочка,
и зарплата на носу,
как березовая почка,
и ребята на репточке
ждут тебя, и по досочкам
разбирают жизнь твою.
И тебя, как на х*ю,
вертит дьявол,
словно сучку.
Не звонил никто пока?..
© Copyright: Андрей Лапицкий, 2015
Свидетельство о публикации №115012000032
Свидетельство о публикации №115012000032
Рецензии