А вот все, что тебе говорили про семью, про детей, про время,
Это все не имеет смысла и сгорает, пеплом сея.
Потому что уже ничего не лечит, не спасет и не цветет,
Цветы – те еще, знаешь, дети, но вот вряд ли наоборот.
Я стараюсь не восхвалять Ее, не иметь никаких претензий,
Но год идет, а за ним еще, и Она приходит с песней.
Эту песню слышали все, кто крадется в ночном тумане,
Собирает в полях цветы и хранит письмо в кармане.
И как проходит у больных недуг, так, я думала, и Она уходит,
Но сколько не лечи, сколько не беги вперед, все еще морозит.
И все это во имя чего? В прятки глупые с собой играю,
Я сегодня сложу ружье и признаю, что проиграю.
И вот если бы под каждым стихом стояла маленькая картинка
Это было бы твое лицо, твои руки и твоя улыбка.
Правда
© Copyright: Бри Ефак, 2015
Свидетельство о публикации №115011907184
Свидетельство о публикации №115011907184
Рецензии